Els que aconseguien escapar d’aquesta trampa s’enduien els pinzells i s’agrupaven en «comunitats de genis» (segons l’expressió de E. Kris i O. Kurz), donant lloc a barris bohemis des d’on llançaven les seues consignes per a vendre la seua mercaderia. Alguns, no obstant això, se n’anaven tan lluny com podien i renegaven de la seua condició. Renau no es va definir mai com a pintor. Com a molt va arribar a dir que era «un comunista que pinta», la qual cosa era certa des d’un punt de vista purament descriptiu, però també una brotxada en la cara de tots els que vivien de la farsa. Altres, molt pocs, com ara Picasso, van aconseguir capgirar des de dins la humiliant relació unidireccional de dependència. La seua suposada capacitat per a fotre-se’n de la seua parròquia adinerada fou, segons el dir d’alguns, el seu èxit més gran. No és cert, perquè ell va ser moltíssim més, un cas singular en la història de l’art, però a l’efecte d’aquestes línies, l’observació és útil, perquè això era, precisament, el que molts intentaven fer, la major part de les vegades en va i amb autèntica desesperació.
L’artista atrapat en els engranatges d’aquella maquinària va esdevenir un ésser permanentment agreujat, potser per a dissimular una sensació aclaparadora d’indignitat sota l’aparença d’un enuig sostingut. Molts, sense deixar d’intentar col·locar les seues obres, van portar a l’extrem la seua irritació i es van dedicar a épater les bourgeois, a deixar-los espaterrats a tot preu. Inútilment, perquè no hi ha obra d’un cert valor que, per bel·licosa que fos la intenció amb què va ser concebuda, per molt que haja escandalitzat en un primer moment, no haja acabat decorant les parets d’un saló d’upa o d’una fundació lligada a un banc, en la seu d’una gran corporació o soterrada en la caixa forta d’un col·leccionista podrit de diners. I algunes en un fons estatal, sí, però generalment després d’un llarg recorregut de plusvàlua en plusvàlua.
Mentre uns feien això, altres més prosaics, menys combatius o més dòcils, es lliuraven a acontentar la seua clientela, fent de la garra pota o adelitant-se en la seua complaença de manera no molt diferent de com solia fer-ho un bancari dels d’abans, ja saben: «Fernando Galindo, un admirador, un amigo, un esclavo, un siervo». Era una cosa que feia miques, a poc a poc, la llegenda de l’artista, aquell ésser suposadament ungit de qualitats extraordinàries, generalment innates, que l’aproximaven a la divinitat. A hores d’ara, tot i que aquesta llegenda continua sent l’indigest ingredient d’una certa èpica subordinada a una tramoia en curs de fossilització, on encara alenen alguns espècimens subalterns (galeristes, crítics, subhastadors, col·leccionistes…), el mite de l’artista demiúrgic, el deus artifex, sembla que ja s’ha desintegrat definitivament-
Després de sobreviure a males penes a un procés creixent d’industrialització i a la tirania d’un gust cada vegada més massificat, l’autor divinitzat, adulat fins a les més altes cotes de la ridiculesa, està cridat a dissoldre’s en la hipertrofiada i sobresaturada indústria de l’espectacle o a desaparéixer en l’embolic informe d’Internet. En certa manera és un retorn als orígens, a la seua condició inicial d’humil artesà. I en aquest context poc importa que exercisca emprant un nom o anònimament, si tenim en compte com és d’efímera avui qualsevol forma de notorietat. Donades les circumstàncies, practicar l’art com a vici solitari és possiblement l’opció més sensata que li queda, mentre espera l’arribada de temps més propicis per a la glòria.
Joan Dolç
Balanç d’existències